Sobre tu cadaver

Metamorfosis

2007-10-12T15:19:00.000-03:00

Lo gris sobre lo verde.
Otra vez esa bruma espesa oscureciéndolo todo. Humo rancio como el mismo dolor, sediento de vapores, avaro, vil.
La noche nos encuentra, no quedan dudas de ello. A veces para espantar el sueño con ese juego de pupilas dilatadas. Otras para cortarlo de un solo tirón, regalando apneas y frío sudor.
Pero no te fíes, que la mañana llega. Y en ciertas ocasiones, dócil, amable, nos obsequia su luz.
Entonces, por fin, por una vez, lo verde sobre lo gris.
Y su sonrisa iluminándolo todo.

Las paredes hablan (VII)

2007-10-01T17:27:00.000-03:00

En Victoria, Entre Ríos:
"Quemá caucho, no tu alma"

En Rosario, Santa Fe:
"El poder no se toma, se escupe"

En el barrio de San Cristóbal, Buenos Aires:
"Somos fantasmas peleándole al viento"

Redundancias

2007-07-18T12:21:00.000-03:00

Ojalá todo esto no fuera más que una mentira.
Los temores que recorren el cuerpo sin pedir permiso. Tus pies descalzos sobre la cerámica fría. Las palabras insolentes que avivan una hoguera que tal vez nunca debió haber sido encendida. Un inerte paquete de pastillas que dice mucho más que las letras que lleva impreso. La sensación de tener el abismo a tan solo un paso, siempre.

Marchemos

2007-05-02T14:01:00.000-03:00

Ni un pibe menos

El hambre avanza sobre nuestros pequeños que titilan en algún rincón del desamparo. El país se desangra en niños. Más de la mitad de nuestros niños menores de 18 años, se encuentran viviendo en la pobreza. Decenas de niños se mueren por día -menores de 5 años- por causa de miseria. Cuando hablamos de mortandad infantil no solamente deberíamos incluir a los pequeños que se lleva la muerte sino también a los niños dañados -para siempre- física, intelectual y emocionalmente antes del nacimiento de las palabras.

El hambre es un crimen que aniquila el prodigio de la vida. Debe ser detenido. Si o si. Porque en nuestro país no faltan riquezas, ni alimentos, ni platos, ni madres, ni médicos, ni maestros, faltan en cambio la voluntad política, la imaginación institucional, la comprensión cultural y las ganas de construir una sociedad de semejantes, para decir trabajo, para cantar infancia, para besar familia.
Sin una infancia sana, amasada y entera es impensable una Argentina mejor. Porque un país que mutila a sus niños es un país que se condena a sí mismo.

El 7 de mayo cientos de niños y educadores comienzan en Puerto Iguazú -Misiones- una marcha que recorrerá 4600 kilómetros para amanecer pueblos “labrados como la tierra”. Para llegar a Plaza de Mayo el viernes 18, buscando ese latido de cristal que abriga nuestra gente, para terminar con una sociedad -que en la mayoría de los casos- no da hijos sino hambre, que no da futuro sino Paco.

Encontrarnos para que no se nos caigan niños “acabaditos de nacer”, para imaginar el amor o cucharitas que revuelvan la taza caliente de la mañana. Sí, juntarnos para diseñar la nueva utopía “airosos como las alas”.

Alberto Morlachetti
Coordinador Nacional
Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo

Fuente: Agencia Pelota de Trapo

Sutilezas

2007-01-26T14:43:00.000-03:00

"... parecía que no era posible encontrar una forma de bordear el inesperado obstáculo, salvo que se ordenara someter a malos tratos a toda aquella gente, lo que, como es de conocimiento general, no está bien visto en los estados democráticos y de derecho suficientemente hábiles para alcanzar los mismos fines sin tener que recurrir a medios tan primarios, tan medievales..."

José Saramago - "Ensayo sobre la lucidez"

Lucas

2006-12-20T12:19:00.000-03:00

A las 6 de la mañana el ruido de los autos en la autopista se hace más constante.
Cuando mi vieja me sacude el brazo para despertarme dejo de soñar y empiezo a caer poco a poco. Anoche la cosa estuvo buena, eso de caminar con tanta gente para el mismo lado, quizá. A pesar de que al mirarnos nos diéramos cuenta de que somos distintos nos sonreíamos, porque íbamos para el mismo lado.
Todas las mañanas es lo mismo. El viejo en la cocina, tomando mate desde hace una hora, frunce el ceño y mueve la cabeza hacia ambos lados. Pero medio que se sonríe, y me convida un mate.
Estuvo más de veinte años trabajando de operario en una fábrica. Pero un día su máquina lo traicionó y lo dejó con dos dedos menos en cada mano. Ahora tiene 52 años, una mísera pensión de 120 pesos por mes y ninguna posibilidad de conseguir trabajo.
Siempre que salimos con la vieja a tomar el tren nos cruzamos con los mismos vecinos. Desde que tengo memoria, Doña Chola barre la entrada del monoblock en el que tiene el departamentito. Cada mañana, con su escoba andrajosa y sus 80 años a cuestas, saluda con una sonrisa a los que se van y mira fuerte pero cariñosamente a los que llegan, como una abuela que cuida celosamente de sus nietos.
Mamá trabaja desde hace 10 años en la misma casa. Y gracias a los trescientos mangos que gana por mes, casi que comemos todos los días.
Recuerdo que de chico este tren me resultaba encantador. Siempre lo tomábamos para ir al centro, a caminar por Florida. La emoción que me causaba abordarlo no se comparaba con ninguna otra. Era el pasaporte hacia un mundo fascinante, en el que las luces de neón y la música fuerte tapaban mucho más que las palabras que nos pudiéramos decir.
Ahora ese mismo lugar sólo me trae recuerdos de rechazos y de miradas indiferentes. Y las caras de éste tren están cada vez más tristes.

A media mañana, cuando ya tengo más de un no trepado a los oídos, la cosa se empieza a poner rara. Parece que el fuego de anoche todavía no se apagó.
A mi me quedan algunos laburos para ver y decido seguir el camino, aunque más no sea por un rato.
Me alejo un poco y trato de pensar en otra cosa, pero siempre caigo en lo mismo. Las imágenes de anoche se me cruzan como diapositivas y cada una me produce el mismo cosquilleo en el estomago.
“Se nos juntó la bronca y ahora explotamos” escucho por ahí. Y, como con tantas expresiones que escuche esta mañana, estoy de acuerdo. Pero también tengo un poco de bronca más mía, porque tenemos hambre desde toda la vida. Y, ¡puta!, si tengo bronca. Otra vez el cosquilleo. Esta vez también aprieto los dientes, mastico la bronca. Pero no me la trago.
Me doy vuelta y vuelvo sobre mis pasos, escucho aplausos que dejan las palmas rojas, ruidos agudos, como cuando no queda más arroz en la olla. Pienso en el viejo y en la vieja. Y en mis tres hermanitas. El cosquilleo se hace más y más fuerte, el corazón me late a mil y las piernas se vuelven a cada paso más veloces. Casi que corro.
Llego y me siento en el piso, junto con otros. Igual que anoche, yendo para el mismo lado.
La bestia está sedienta, parapetada, esperando para saltarnos al cuello. Acá cada vez somos más y nos envalentonamos unos a otros. El grito se hace más ensordecedor cada vez y las caras que están atrás del vallado se van deformando.

Hace un rato largo que nos echaron de la plaza. La garganta pica de tanto gas y las piernas están cansadas de tanto ir y venir. Alguien estira el brazo hacia mi con un gajo de limón en la mano. Más allá un grupo de unas cinco mujeres comparte una botella de agua. Se refriegan los ojos para poder ver más claro. Nos miramos. Y nos sonreímos.
La última vez que miré la hora eran como las cinco y media. Acá el calor es insoportable, pero todos sabemos que no nos vamos a ir.
Se nos vienen encima. Con todo se vienen los hijos de puta. Vuelan gases. Grito. ¡Vamos carajo!! Y lloro, no puedo dejar de llorar. Ni de tirar piedras. Y arrecian los caballos. Y no puedo dejar de ir para adelante. Y somos muchos y nos sonreímos, porque vamos para el mismo lado.
Pero la bestia es traicionera y acá también juega sucio.
Y me arde la espalda. Y de golpe me tiemblan las piernas. Y me caigo.
Soy Lucas, ayudáme.
Me arde. Soy Lucas.
Ayudáme.

Un nombre

2006-10-30T14:06:00.000-03:00

Voy a besar tu cuello, tus hombros, tu espalda.
Y voy a dejarte partir.
Y vas a alejarte hasta no ser más que un nombre.
Un nombre sin apellido.
Un nombre sin presencia.
Un nombre sin memoria.

Encandilados

2006-10-23T17:32:00.000-03:00

Escuchado arriba de un colectivo, en Buenos Aires:
“Quiero ir al Parque Centenario. Me dijeron que está re lindo. Que tiene lucecitas de colores”.

A más de quinientos años de la colonización, de los asesinatos, de los jesuitas, todavía hay gente que se siente feliz con el brillo de los colores. Y no se dan cuenta de que todo es parte de un encandilamiento embobador.
Parece que no aprendieron nada.
O peor, que no les importa.

Las paredes hablan (VI)

2006-09-28T11:30:00.000-03:00

Tres del barrio de Caballito.

"El poder que ellos tienen es el que nosotros les damos".

"Para todos la luz. Para todos todo".

"Nuestra abundancia es hambre, dolor y frío".

Chiste fácil

2006-08-22T12:26:00.000-03:00

Gusanos

2006-08-03T11:59:00.000-03:00

Es de noche y los gusanos festejan. Su alma carroñera se regodea esperando la llegada del cadáver exquisito.
Pero no saben, ignorantes eternos, que las almas nunca llegarán a ser servidas a su ampulosa mesa.
Que los sueños, las esperanzas, las utopías, quedarán para siempre en los corazones que, porfiados, sigan latiendo.

Ventana sobre la palabra

2006-07-27T11:08:00.000-03:00

En lengua guaraní, ñe 'e significa "palabra" y también significa "alma".
Creen los indios guaraníes que quienes mienten la palabra, o la dilapidan, son traidores del alma.

Eduardo Galeano

Revelados

2006-07-14T10:57:00.000-03:00

"Los colectivos nunca son inofensivos" - dijeron las autoridades -.
"No hay más que ver la consecuencia de la mezcla de sudores en un mismo recipiente"

Pasado continuo

2006-07-12T13:00:00.000-03:00

Y la almohada ya tiene tanta sal que da pena hundirle el dolor otra vez.

Las patas de la mentira

2006-06-29T15:49:00.000-03:00

¿Hasta dónde crecerán esta vez las patas de la mentira?
Sin ninguna certeza y empujados por el odio, tres hermanos, dos de ellos integrantes de la Armada, el restante empleado de una empresa de seguridad privada, salieron en busca del supuesto ladrón de su televisor, un chico de 15 años que vivía en una barriada de Moreno.
Haciendo honor a su formación militar, los tres hermanos ingresaron por la fuerza a la casa que el chico compartía con su padrino. Después de amenazarlos con armas, se lo llevaron a bordo de un Falcon verde con vidrios polarizados, como si estuvieran viviendo en un tiempo anacrónico.
Luego, lo torturaron, lo mutilaron, lo golpearon ferozmente e intentaron rematarlo con un balazo en la nuca. Como Lucas se negaba a que le arranquen su vida, decidieron apagarlo prendiéndolo fuego.
Un par de días más tarde, los peritos determinan que las mutilaciones no son producto de las mentes perversas de los asesinos, sino del instinto carroñero de ciertas alimañas.
Una vez más, ocultando verdades que se perciben hasta con los ojos cerrados.
Una vez más, estirando hasta el hartazgo las patas de la mentira.

Incendios

2006-06-22T18:33:00.000-03:00

Los incendios duran hasta que otra llama se enciende, y su resplandor encandila el fuego viejo.
Y nos hace renacer...

Las paredes hablan (V)

2006-05-31T12:35:00.000-03:00

En la villa 31. Retiro. Buenos Aires:
"La villa 31 resiste. El Estado nos U.S.A."

En la misma pared:
"La Sociedad de las Mentes Peligrosas"

En Avellaneda. Gran Buenos Aires:
"¿Querés ser policía? ¡Yo no!"

Histerias de Mayo

2006-05-24T17:20:00.000-03:00

Como una troupe de putas histéricas, se sacan los ojos para ver quien se le abre más de piernas al soberano.
Como buenas ratas, supieron abandonar el barco en medio del naufragio. Y hoy, nuevamente, están más cerca de llevarse el queso que de que los atrape la trampera.
Da asco verlos embadurnados en el aceite de la obsecuencia, y revolcarse felices mientras el amo los aplaude para que repitan la gracia.
Pero todo vale para obtener un poco más de barro que los demás en ese fango viscoso y vil llamado poder.
Y así van, sin cansarse de poner el culo para que estacionen bicicletas ajenas.

Marchito

2006-05-10T17:38:00.000-03:00

Azorado, no lograba comprender.
Su pasado brillaba en la lejanía como mojones indestructibles e impolutos. Y aunque bien sabía que los recuerdos suelen presentarse perfectos ante quien los invoca, prefería conservarlos así.
Luego, el paso del tiempo le fue limando el alma. Y sus ojos empezaron a desencantarse. Todo el brillo que lo encandiló estando en la cima de la montaña, se volvió bruma espesa. Y fue el presente quien se reveló opaco. Plomizo como una tarde de tormenta.
En cuclillas, abrazó sus rodillas y las apretó contra su pecho. Como queriendo volver a ser capullo. Y maldijo entre dientes su suerte de pocas monedas, esperando que la vida tuviera la virtud de regalarle un último suspiro.

NI OLVIDO NI PERDON

2006-03-24T11:39:00.000-03:00

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

"La Memoria"
León Gieco

Bares

2006-03-16T13:09:00.000-03:00

Es como la muerte, dijo. Y enmudeció. Tal vez sorprendida por el significado de sus propias palabras.
En un abrir y cerrar de ojos comprendió que no había mejor forma de describir aquel viejo sentimiento.
Él, por su parte, acusó el golpe como se recibe un martillazo en el medio del pecho. No era eso lo que había ido a buscar, y tal vez ninguna otra cosa, pero el sentido de aquella frase lo había sumido en lo más profundo de su pensamiento, buscando como refutar aquella irreverente verdad.
Después de eso, las palabras salieron más de los ojos que de las bocas. Alguien, incluso, percibió un abrazo que nunca ocurrió.
Luego de un instante, se pararon y partieron rumbo a la calle, cargando sus almas muertas. Llorando en silencio su cobardía infinita.

Sobre cobardes y cobardías

2006-03-09T16:19:00.000-03:00

Capitán del asesinato. Rey de la cobardía.
En que mutó tu espíritu avasallador? En esa imagen derruida de cuando la sorpresa te regaló unos cuantos insultos y mil gritos de "ASESINO", en ese juzgado del que sólo deberías salir para ir a pudrirte en la cárcel? En ese ser atragantado, rodeado por el desprecio de quienes te rodean?
Y ahora qué? Tu turba de perritos falderos te dejó solo? Acaso creíste que la impunidad dura para siempre?
Hoy demostrás lo que fuiste siempre. Un cobarde incapaz de valerse por si mismo. Un guapo en banda. Tu silencio te describe tal cual sos.
Pero por más que calles, ya todos te conocen, todos sabemos quien sos.

...

2006-02-27T11:40:00.000-03:00

"... en verdad aún está por nacer el primer ser humando desprovisto de esa segunda piel a la que llamamos egoísmo, mucho más dura que la otra, que por nada sangra..."

José Saramago - Ensayo sobre la ceguera

No digas venganza...

2006-02-10T11:57:00.000-03:00

Tengo que decirlo.
Nobleza obliga.
Cada vez que paso con el 105 por Bartolomé Mitre al 700 y veo pintado en esa pared marmolada "Somos el juicio a las juntas - JR capital", pienso que ya llegará el día en el que finalmente me anime a pintarle debajo: "Y la Obediencia Debida. Y el Punto Final".

Aquí y ahora

2006-02-08T11:21:00.000-03:00

No desvistas mi amor podrías encontrar un maniquí.
No desvistas el maniquí podrías encontrar mi amor.
Hace mucho que ella me olvidó. Ahora se está probando un sombrero nuevo
y luce más coqueta que nunca.
Ella es una niña y un maniquí y la muerte.
No puedo odiarla por eso.
No hizo nada inusual.
Sólo que yo la quería.

Charles Bukowski

Polaroid de circunstancia

2006-02-02T11:13:00.000-03:00

"...que catorce millones de hombres han pasado a la historia.
Tienen treinta años y no saben que hacer..."

Eppurse Muove - "Duran, deberías estar escribiendo - Que ya no tengo esperanzas"

Sombras

2006-01-25T13:03:00.000-03:00

Algunas almas tienen rincones oscuros, en los que las sombras ponen a resguardo aquello que por alguna razón se niega a abandonarlas para siempre.
Quizá esta noche vuelva a soñarla y por la mañana despierte repentinamente, como tantas veces. O como tantas otras, tal vez ni siquiera pueda dormir.
Su recuerdo sigue borroso, infame. Llega para deslumbrar, una vez más. Y desaparece como una ráfaga de viento cálido que revuelve la paz de su letargo.
No es tímida. Sabe cuando y como regalar sus sonrisas. Y más aún, que él no puede resistir el embrujo.
De pronto, se desata el torbellino. Y las sensaciones se agitan, los recuerdos se iluminan, inundan su cuerpo. El devenir de la memoria lo marea y lo hunde. Lo atrapa.
Entonces, ella suelta su mano, súbitamente, sin mirarlo a los ojos. Y él se ahoga en sus penas, con la herida abierta y sangrante. Una vez más, asfixiado en sus sombras.

Las paredes hablan (IV)

2006-01-17T10:41:00.000-03:00

En el barrio de Almagro, Bs. As.:
"No existe el principe azul, pero si el macho violento"

En Villa Crespo:
"La democracia dura lo que dura la obediencia"

Frente a Plaza Once, cerca de Cromañón:
"El pueblo pone sus hijos y el poder la impunidad"

Les recuerdo que serán bien recibidos aportes tanto en los comentarios, como por mail a cieguitovolador@gmail.com.

Estallando desde el océano

2005-12-22T12:47:00.001-03:00

A los 12 años, sin saber quien era, ni tampoco que hacía, la tapa de una revista me mostró su rostro por primera vez. Y sin piedad, me dijo que había muerto.
Nunca lo conocí. Jamás me crucé con él, ni tuvimos una charla de bar, ni lo vi saltar endemoniado en ese remolino que él mismo creaba y que sabía surfear como nadie. Sin embargo, aquella noticia que podía presuponerse sin importancia, me dejó un nudo en el pecho, me aplastó el alma, y me reveló para siempre cierta forma de mirar las cosas. Y de hacerlas.
Al poco tiempo, carcomido por la curiosidad y empujado por aquellos ojos tiernos y tristes que me miraron desde esa portada, comencé a querer saber más de él. Conocer como pensaba, como sentía, como había vivido.
Luca Prodan fue, en un solo cuerpo, un bravo guerrero, un excéntrico payaso, un oscuro ermitaño y un líder carismático como los que no hubo ni habrá por estas pampas.
Hoy, hace 18 años, su cuerpo no soportó más y echó a todas las personas que lo habitaban. Como fotografía de su vida, su boca dibujó una última sonrisa en su rostro. Y así se fue: Feliz, pleno, sin remordimientos. Con el placer de haber sido un ciego, guiando a los ciegos.

Como otros Juanes

2005-12-20T16:04:00.000-03:00

Sus manos se abren para el trabajo y se cierran para la lucha. Pero sonríen cuando él las hace bailar.
Cuando Juan toca, la guitarra parece desnudarse. Al roce de sus dedos, deja caer su imaginario vestido, y aparecen ante la vista su alma de acordes dulces y su cuerpo de hermosa mujer.
Juan cuenta, cantando y tocando, historias de las que lloran y de las que ríen. Como la suya, que lloró hasta reír. Y hoy quiere ser carcajada.

Crepúsculo

2005-12-13T16:41:00.000-03:00

En un suspiro, se dio cuenta de que estaba sola.
Frotó sus manos, se miró al espejo y comenzó a recorrer una a una las arrugas que cubrían su rostro cansado.
Le habían dicho que al final del camino solía llegarse con los temores escondidos en el último recóndito rincón oscuro del alma, y al verse palpar los surcos tatuados por el paso del tiempo, no pudo más que recordar aquellas palabras.
Pero el miedo no es zonzo, y sabe bien cuando mostrar las uñas otra vez.
Ahora el pasado sólo llovizna. Aquella tormenta memoriosa se fue disipando junto con sus ansias de recordar.
Bajó la mirada. Los pasos, lentos, la llevaron por rincones que había olvidado. Todo entraba por los ojos y la abrazaba como despidiéndose.
Entonces, decidió recostarse y esperar hasta volverse tenue.
Y, por fin, se apagó.

El sistema

2005-11-18T10:54:00.000-03:00

Los funcionarios, no funcionan.
Los políticos hablan, pero no dicen.
Los votantes votan, pero no eligen.
Los medios de información desinforman.
Los centros de enseñanza, enseñan a ignorar.
Los jueces, condenan a las víctimas.
Los militares están en guerra contra sus compatriotas.
Los policías no combaten los crímenes, porque están ocupados en cometerlos.
Las bancarrotas se socializan, las ganancias se privatizan.
Es más libre el dinero que la gente.
La gente, está al servicio de las cosas.

Eduardo Galeano

Que no pise Argentina!!

2005-11-01T13:14:00.000-03:00

Espejismo

2005-10-25T11:27:00.000-03:00

"Si estuviera entero, dejaría de ser tu otra mitad.

Encerrado entre tus formas, para siempre".

Me hubiese quedado para siempre así: Frente a frente, dos vasos, una charla, tu sonrisa inquieta. Y el mundo inmóvil.
Y ya sé: El espejismo no pasará jamás.

Elecciones

2005-10-21T10:38:00.000-03:00

Como bien dice un graffiti pintado cerca de casa, en caballito:
"Cuidado a quien votás".

Carroñeros

2005-10-19T12:52:00.000-03:00

Paraná tiene dos caras. La más oscura, la que no sonríe, cobija en sus calles de barro y piedras a todos aquellos que el sistema esconde debajo de la alfombra.
Para evidenciar aquello de que el hambre es un crimen, sólo es necesario abrir los ojos y los oídos.
En el Hospital Materno Infantil San Roque de la ciudad entrerriana, se le apagó la vida a un bebé de dos meses, producto del hambre y de la sed. Y sus ocho hermanos están igual. Fatigados de hambre, sin salud, con lo inevitable en el horizonte.
Sin embrago, el poder sigue mirando al costado. Sigue comiendo de la carroña que él mismo crea.

Fuente: Agencia de Noticias Infover

De caras tapadas y caraduras

2005-10-14T14:02:00.000-03:00

La gente tiene hambre, y el hambre no se politiza.
Quisiera verlo a usted, Doctor Nadie, comiendo y dando de comer con $150 por mes. Eso es lo que debe gastar en cada una de sus cenas de negocios.
¿Con qué cara, Doctor Nadie, cierra las puertas de un diálogo que nunca existió? ¿O acaso no se da cuenta de que sus actos, de puro inexistentes, se están llevando 100 chicos por día? Chicos que nunca, jamás, conocieron aquello de ser los únicos privilegiados.
De nada sirve, Doctor Nadie, pegarle una trompada a quien necesita una caricia.
Le pediría que mire fijamente todos esos ojos, sólo durante un minuto, sin correr la mirada. Y que me dijera que ve, que siente.
Empero, Doctor nadie, la ceguera es su enfermedad preferida. Porque lo deja ser sin hacer. Lo deja vivir sin sentir.
La frazada es corta, y los abrigados son siempre los mismos.

En el país de los ciegos

2005-10-12T13:05:00.000-03:00

Una familia entera duerme en un colchón ubicado en plena calle Bartolomé Mitre, mientras los ciegos pasan, indiferentes. O lo que es peor, acostumbrados.
El cíclope de vidrio nos mira, emboba y distrae. Perfecta herramienta para desinformar. Mejor excusa para ensimismarse. La caja, tu ombligo, y la apatía como plato principal.
En cada esquina se vende miedo. Los ojos se entrecierran, las miradas se persiguen. Se aprietan los puños, se chocan los hombros. ¿Quién da más?.
La impunidad sigue cubriéndolo todo con su enorme manto. Desfachatados, ya ni siquiera se limpian el colmillo después de morder.
Caen las caretas y la verdadera máquina empieza a funcionar. Los engranajes son los de siempre, y las monedas caen siempre del mismo lado.
Pero hay fuegos que no se apagan. Y algún día seremos hoguera. Y todo va a arder.

Persepciones

2005-10-03T14:40:00.000-03:00

Acabo de descubrir que para ser un gran orador, ya sea en conversaciones cotidianas o en discursos públicos, es necesaria una gran cuota de egocentrismo. De lo contrario, los temas de charla se evaporan más rápido que un charquito en enero.
Y también me di cuenta de por que soy un tipo tan callado.
Y me puse contento.

Las paredes hablan (III)

2005-09-20T12:43:00.000-03:00

En el barrio de Constitucíon, frente al Borda:
"Si el Papa fuera mujer, el aborto sería ley"

En Córdoba, cerca de la Ciudad Universitaria:
"Más doloroso que morir es vivir sin razón"

En la pared de una iglesia en Mercedes, Bs. As.:
"Religión en la civilización, masacre a la población".

Invitación

2005-09-06T12:49:00.000-03:00

Esta, señoras y señores, es la banda en la que toco. Hacemos rock más bien pesado y oscurito.
La invitación está hecha.
Los espero.

Vaivén

2005-09-01T16:11:00.000-03:00

¿Por qué este miedo?
¿Por qué esta angustia?
¿Por qué?
Van y vienen. Rebotan. Golpean. Se hunden. Se clavan.
Y no hay respuesta.
No la hay.
Y si la hubiera, no me entraría en la cabeza.

Tiempos

2005-08-29T16:08:00.000-03:00

¿Y si te dijera que tenías razón? ¿Qué cada una de las cosas que dijiste fueron cayendo en forma de fichas frente a mis ojos? ¿Qué cada noche renació en la soledad de otras noches? ¿Qué cada duda se fue disipando en el aire? ¿Qué la indecisión se transformó en pesar? ¿Qué cada lágrima fue comprendida?
Y si te dijera todo esto ¿igual no sería demasiado tarde?

Plegaria

2005-08-16T16:15:00.000-03:00

Vender santos. Comprar almas. Cazar detractores. Limpiar conciencias.
Para subsistir, el sistema necesita de las religiones tanto como de los ejércitos.
Con instituciones interiormente pútridas, la iglesia católica precisa de los pobres que el sistema crea para montar su farsa. Judíos y Musulmanes se matan mutuamente en nombre de su fe, pero el trasfondo huele a dinero y poder.
Mientras tanto, en medio de tanto circo, los excluidos siguen siendo asesinados por hambre, por bala, o por indiferencia.
Y no hay dios que los ampare.

Costumbres argentinas

2005-08-08T12:33:00.000-03:00

Estimada Vieja de Mierda:
El hecho de que mantenga fija la mirada en el infinito, mientras una señora le pide unas monedas en el tren, no soluciona el problema de la pobreza. Si no más bien todo lo contrario.

Listo, catarsis hecha.
Muchas gracias.

¿Revelación?

2005-07-21T11:43:00.000-03:00

Todos los amores mueren.
La cuestión es saber que hacer con el cadáver.

La marcha llegó a la Plaza

2005-07-19T11:22:00.000-03:00

01/07/05
Una vez más, como se había venido repitiendo en cada una de las ciudades que recorrió la Marcha de los Chicos del Pueblo, la lluvia quedó ahí, amenazando, pero no pasó de llovizna. A las 9 de la mañana, los micros salieron de Moreno y el cielo preanunciaba una llegada a la Plaza de Mayo bajo el agua. Pero no hubo agua sino cariño, aplausos, acompañamiento. Ya en el Parque Rivadavia los Chicos comenzaron a ser bien recibidos: representantes de diferentes organizaciones sociales y gremios estaban ahí, a la espera, con los brazos abiertos para la caricia y la palabra de sostén, para reforzar la idea que durante todos estos días animó al enorme contingente: tiene sentido marchar, tiene sentido reclamar lo que es justo, tiene sentido recordar con los propios pasos y con los propios gritos que la niñez tiene derechos y no están siendo respetados. La Marcha de los Chicos del Pueblo se encaminó por la avenida Rivadavia, a lo largo de la cual se iban sumando cada vez más columnas. A la altura de Cromañón, hubo un alto necesario y doloroso. Uno de los chicos integrantes del Movimiento puso en palabras lo que todos querían expresar: “El hambre es un crimen. Toda muerte que pueda ser evitada es un crimen. Por eso Cromañón no fue una tragedia sino un crimen. Y sus responsables deben ser juzgados”. Palabras simples, demoledoramente simples, encabezadas por la consigna, la síntesis, el lema que inspiró esta iniciativa: el hambre infantil suele ser exhibida y aceptada como “una tragedia”. No es una tragedia en tanto podría evitarse. No es una catástrofe en tanto podría no existir en un país con recursos de sobra y carencia de voluntad social y política para remediarla. Bajando por la Avenida de Mayo, lo que había empezado el 20 de junio en Tucumán ya era una gran, enorme marcha, una multitudinaria marcha colorida, que incluía, como en cada punto del recorrido, el trencito de la vida, zancos, malabaristas, las manitos de colores, murgas, cantos, y una enorme y larga bandera argentina como una forma de reclamar pertenencia y responsabilidad por parte de quienes tienen en sus manos las decisiones que harían posible que cada chico de este suelo tenga una infancia digna, sana y entera. Al llegar a la Plaza, los chicos marchantes se ubicaron en el palco. La Plaza estaba llena y el locutor anunciaba que todavía faltaban dos cuadras enteras de gente por sumarse. Estaban allí las Madres de Plaza de Mayo, todas sus líneas: Hebe de Bonafini, Nora Cortiñas. Estaban Keka Koffman y su compañera. Estaba la hermana Martha Pelloni. Decenas de organizaciones sociales y barriales del Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo, la Central de los Trabajadores Argentinos. También dijo presente la Corriente Clasista y Combativa, y otras tantas organizaciones populares. Había muchos brazos abiertos y estirados para reunirse en un reclamo que unió, que reparó, que superó matices o diferencias: los chicos necesitan ese consenso y lo tuvieron. Norberto Gonzalo y Patricio Contreras leyeron la convocatoria de la Marcha. Luego, los niños marchantes tomaron la palabra: “Somos la voz de los chicos que no pueden marchar. Soñamos con una casa grande, con el baño adentro, con piso, con un patio para jugar a la pelota”. Dijeron, con esa contundencia que no puede refutarse: “Salimos de Tucumán porque ya no aguantamos ver más a las mamás y a los papás juntando cosas en la calle”. Dijeron, con el sentido común que los discursos políticos ningunean siempre: “A todos les decimos que para que nuestros sueños sean realidad, los primero que necesitamos es que nuestros papás tengan ¡trabajo!”. Alberto Morlachetti, el coordinador del Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo, ancló luego estas consignas que resumen el pedido claro y conciso de dignidad. “Decía un gran poeta de la lengua castellana, y lo voy a parafrasear, ´la Virgen cura a los niños con salivilla de estrella´, mientras este capitalismo avanza sembrando muerte.” Agregó: “Cómo le digo a mi país que alguna vez ser niño fue un privilegio y lo hemos perdido. Lo hemos perdido en dictaduras militares. Los compañeros que no terminaron de vivir, que son 30 mil, que tienen nombre, que tienen abrazos, que tienen ternura, están aquí. Tenían sueños, tenían utopías. Si esos compañeros hoy estuviesen aquí, en esa Casa Rosada, no habría un solo chico de la calle”. De las palabras de Morlachetti se desprendió el profundo sentido político de la consigna central de la Marcha, “el hambre es un crimen”. Agregó: “Si el hambre persiste en la Argentina es porque está planificado. Si el hambre persiste en la Argentina es porque no queremos erradicarlo. La Argentina tiene múltiples recursos para erradicar el hambre, es un país rico. Y como país rico, les decimos: o nos dan lo que los niños, nuestros hijos, quieren o con ternura, paso a paso, venceremos. Y yo digo como educador, nosotros tenemos un compromiso de amor con la hermosura y un compromiso de sangre con nuestro pueblo. A vencer, compañeros”. Antes de que artistas como Ignacio Copani o el grupo Arbolito pusieran la música y siguiera la fiesta, el Padre Juan de Moreno bendijo las trenzas de pan, símbolo del derecho a la alimentación. Porque eso dijo esa epopeya protagonizada por los Chicos del Pueblo: en la Argentina, el hambre es un crimen.

La mazamorra del Gran Buenos Aires

2005-07-18T11:37:00.000-03:00

30/06/05
“La mazamorra es el pan de los pobres...”, canta Peteco Carabajal y los pibes marchantes bailan la música que viene de las raíces. Fue en la plaza de Moreno. Iluminada por los fuegos de las antorchas caseras. Estrellas andantes, peregrinas como los chicos. Marchantes, las antorchas, como las esperanzas y las ternuras del trencito de la vida. Los pibes llegaron a las tres de la tarde a José C. Paz y otra vez el cielo se aguantó el llanto anunciado en los nubarrones. Y los chicos fueron abrazados por mucho pueblo, rodeados de color largamente preparado para la ocasión. Militantes de cooperativas, centros comunitarios, mutuales, comedores, de la CTA y más. Los que ponen el cuerpo en la geografía estragada del Gran Buenos Aires. Las calles estaban atravesadas por banderines, como en las viejas fiestas de los barrios obreros. Todo organizado por los compañeros de la Red El Encuentro de José C. Paz. Las murgas bailaban al ritmo de los ojitos de los chicos y desde la ruta 197, cuadras y cuadras apiñadas de pueblo marcharon hasta la plaza. “Esta marcha y esta fiesta es el resultado de juntar todos estos pedacitos y estar acá armando nuestro sueño. Es inexplicable e imperdonable que en nuestro país haya nueve millones y medio de pibes en la pobreza”, dijo la militante de siempre, Ana Gravina, de la Red El Encuentro. Y añadió: “A esto le tenemos que decir Basta. Para eso estamos todos juntos acá”. “Estos chicos que marchan son heroicos” empezó diciendo Alberto Morlachetti, coordinador nacional del Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo. “Estos chicos son los hijos o los nietos de los compañeros que hoy no están y que en la década del setenta lucharon para construir un país para todos. Por eso las Madres, por eso los organismos de Derechos Humanos, por eso ustedes y nosotros, compañeros”, agregó. “Este crimen del hambre que es un verdadero genocidio, continuación de aquel genocidio que nos arrancó 30 mil raíces de nuestras almas: Nosotros les decimos que no vamos a cejar. Paso a paso y con ternura los venceremos” terminó germinando futuro, Alberto. Allí, bien cerquita, como siempre, Hebe de Bonafini, Nora Cortiñas, la increíble Keka Koffman y Adolfo Pérez Esquivel. El Premio Nobel de la Paz sostuvo que “esta marcha es un llamado de atención a la sociedad y al gobierno argentino. Una sociedad que no piensa en sus hijos pierde el sentido de la vida”, apuntó. Después vino la guitarra y la voz sólida y compañera, dulce y firme de Teresa Parodi, hija de maestra y sostenedora de esperanzas populares. “No hay que perder la alegría de luchar”, dijo Teresa mientras cantaba la necesidad de resistir. “Nos han robado hasta la primavera, pero nos queda nuestra canción...”. Y el canto se hizo fueguito. Fueguito bien de abajo para que caliente de verdad. Antorchas y pibes en Moreno. Tocó Coqui Sosa y Peteco Carabajal dibujó la metáfora de la mazamorra como comida de los pueblos originarios y las mayorías del presente. “Si no peleamos por la vida, la vida se nos va como agua entre los dedos”, dijo el Padre Juan de Moreno. “Este recibimiento es emocionante” dijo Omar Giuliani, referente del Movimiento, y agregó “Los pibes pasaron a ser los nadies. Por eso mañana en Plaza de Mayo vamos a romper los corazones duros de estos funcionarios que se olvidan de nuestro pueblo”. La caravana de colectivos llegará al Parque Rivadavia este viernes 1º de julio a las 11 de la mañana y luego se vendrá la última marcha de esta etapa de la pelea hasta el corazón de la historia argentina, la Plaza de Mayo. Allí, a partir de las 14.30, está pensado el inicio del acto final. Para que no haya más un chico pobre en el país del pan, la carne y la riqueza. Para decirle basta a la invención del hambre. Para que la ternura venza y exista una nueva posibilidad de ser felices en estos arrabales del mundo. Porque el hambre en nuestro país, es un crimen.

El juramento de Concordia

2005-07-15T10:49:00.000-03:00

29/06/05
Otra vez el cielo se abrió al paso de los chicos andantes. La Marcha pasó por Chajarí y Federal y llegó a Concordia, ciudad estragada por los vientos de los años noventa. Las nubes, una vez más, decidieron aplazar su carga.Los pibes peregrinos recibieron el saludo de los niños, maestras y familias, de la CTA local, de varias organizaciones y, como siempre, de muchas escuelas movilizadas en torno a ellos.Allí estaban, como a lo largo de la geografía existencial de los últimos nueve días, los zancos, los payasos, las tiernas manos invencibles y el trencito de la vida.Y esta vez Fox Sport se quedó sin mucha audiencia aunque jugaran nada menos que Brasil – Argentina. Es que el partido que importaba se jugaba en la cancha grande de la historia, esa en la que se disputa la felicidad de los que son más.Seis cuadras colmadas de pibes, de pueblo, acompañaron el pasaje de la Marcha de los Chicos del Pueblo.Hasta llegar a la Plaza 25 de Mayo. Allí, Eduardo Balbuena, hermano de Víctor, uno de los tantos pibes asesinados por la policía provincial, dijo que estaban disfrutando un triunfo. “Le ganamos el juicio a la policía”, decía Eduardo hablando desde el corazón del piberío empobrecido y siempre sospechoso para los guardianes del sistema.Después le tocó el turno al Padre Servín. Cristiano de andar peleando contra los crucificadores cotidianos, el cura empezó agradeciendo a los chicos: “Gracias chicos porque nos ayudan a seguir soñando con una Argentina en donde los chicos puedan comer con sus familias y no en los comedores”. Agregó: “Que coman el pan ganado por el trabajo de sus padres. No queremos camuflar el hambre porque otros nos ponen un plato de comida”.Omar Giugliani, del Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo, describió el contraste entre lo que se ve y lo que se vive: “Viniendo para acá atravesamos muchos campos repletos de ganado, al mismo tiempo que nos informaban de la tasa de mortalidad infantil y del número de chicos pobres. Estamos viviendo una especie de genocidio como el sufrido en los años 70. Esto es sencillo de solucionar: hay que distribuir la riqueza”, dijo el dirigente social. Y agregó en tono de promesa: “y le decimos a los funcionarios que si no reparten la riqueza, tarde o temprano la tomaremos”.Los pibes y el pueblo de Concordia abrazaron esas palabras con aplausos y la ternura subió en los colectivos y también se la vió en los alrededores de las escuelas. La Marcha sigue y la vida fluye, el futuro vuelve a ser pronunciado en cada lugar que los nenes peregrinos convierten en territorio de caramelos, denuncias y risas.Mañana niños, el trencito de la vida y las canciones de Teresa Parodi nos esperan en José C. Paz.

Crónica de Curuzú Cuatiá

2005-07-14T11:59:00.000-03:00

28/06/05
"Posta de la Cruz", fue el primer nombre para los jesuitas que llegaban del otro lado del mar. Pero los primeros habitantes de la zona ya lo conocían como Curuzú Cuatiá. Dicen que en un principio, nueve algarrobos señalaban el cruce de los caminos. Allí donde se juntaban los que venían de las Cuchillas Grandes, de la Bajada del Paraná, de Santa Fe y Buenos Aires.
Fue Manuel Belgrano, el 16 de noviembre de 1810, el que decretó la fundación de la ciudad. Don Manuel soñaba que en estas tierras la felicidad iba a ser hija directa de la "repartición de la riqueza" y del sostenimiento de escuelas y trabajo desde el estado. Ciento noventa y cinco años después, el paisaje existencial de Curuzú Cuatiá ha cambiado y el sueño de Belgrano mutó en pesadilla. Sandra Lorena Curimá se llamaba una piba de veintidós años que fue asesinada el 29 de mayo de este año. Justo en la tierra en la que los guaraníes y Belgrano imaginaban un territorio liberado del mal impuesto por pocos. Fueron casi doscientas las personas que realizaron la primera marcha de silencio reclamando justicia por Lorena. Todo un símbolo sobre el presente de los pibes correntinos. Los herederos de los sueños de los guaraníes y del rebelde Don Manuel. En Curuzú Cuatiá, síntesis de la tierra bravía correntina, los chicos y los adolescentes como Lorena no saben qué significa la palabra futuro. Más del setenta por ciento de los pibes menores de veinticinco años son pobres en la tierra en que nació San Martín. Habrá que escalar la cordillera de la indiferencia para liberar el presente y pontificar que casos como el de Lorena no se repitan más en el suelo guaraní.

Crónica de dos ciudades

2005-07-13T15:51:00.000-03:00

27/06/05
La Marcha por la Vida entró a la capital de Santa Fe a puro redoblante y el sol que despertaba, entre nubes, le ponía colores a la mañana. Una multitud -sí, miles de personas- 7 cuadras nos acompañaban a puro niño, a puro son: pura esperanza. Gaby y Lucio de Juanito Laguna, que organizaban la marcha, fueron los hacedores de ese recibimiento tan bello que nos regaló Santa Fe: esa multitud de organizaciones sociales, inundados, desocupados, cartoneros, los niños de malabares, trabajadores, gremios -ATE, AMSAFE, ADUL y CTA-.Francisco, un niño santafesino y damnificado por las inundaciones, abrió el acto y dijo: “muchos seguiremos siendo adultos con forma de niños”, se lamentaba.Alberto Morlachetti, coordinador nacional del Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo, agradeció la calidez del recibimiento del pueblo santafesino y sostuvo que “Cuando nosotros decimos que el hambre es un crimen, también le decimos al gobierno de Santa Fe que la inundacion fue un crimen”. Agregaba “Cómo decirle a mi país que tenemos 22 mil millones de dólares de reserva en el Banco Nacional y no podemos alimentar a los 9 millones y medio de niños que tienen hambre en nuestra patria. O nos dan lo que queremos, que es alimento, dignidad, salud y educación para cada pibe, o el pueblo lo va a tomar: con ternura venceremos”.Mientras la murga “Los Príncipes del Bombo”, del barrio Yapeyú cantaban y cantando decían: “Queremos jugar al fútbol con botines de verdad, que las bombitas sean las estrellas, que nos inunde el humo del asado”.Keka Koffman, Madre de Plaza de Mayo de Santa Fe, nos hablaba de los sueños de los hijos que ya no están, pero que viven en las ilusiones de estos chicos de construir un país para todos.Otra vez la ruta, túnel subfluvial y la ciudad de Paraná donde caminamos veinte cuadras rodeados de escuelas, niños, padres y la presencia de Víctor De Gennaro, titular de la CTA; los compañeros de AGMER, judiciales, ATE; Víctor Mendibil, secretario general de la FJA; Juan Carlos Camaño, presidente de la FELAP, Héctor Carrica, secretario general de la Federación Nacional de Salud (FNS-CTA); Alejandro Demichelis, secretario de prensa de CTERA y Osvaldo Ríos, secretario de prensa de SUTEBA.Diego Chichizola, educador popular del Movimiento, saludó a los pueblos de Santa Fe y Paraná y explicó los motivos de la marcha: “marchamos porque el hambre es un crimen”. Agregaba “Marchamos porque en esta zona, por excelencia de la leche, de la soja y del trigo, no debe morirse un solo pibe de hambre. Es un crimen y es pensado. Con los pibes no se jode, en Paraná había un seguro para la infancia y lo quitaron, con los pibes no se jode, por eso es que vamos el viernes a Plaza de Mayo”.

Crónicas cordobesas

2005-06-24T11:10:00.000-03:00

23/06/05
La Marcha por la Vida entró abriendo pedacitos de esperanza en la ciudad de Cruz del Eje a las 11:25 de la mañana, donde nos esperaba el Ralo Avila de la CTA, el Movimiento de Desocupados y niños que se multiplicaban por el sol. Intercambio de afectos y otra vez la Ruta 38 donde Capilla del Monte declaró al Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo HUESPED DE HONOR. Juan, un niño de la marcha, recibió la Llave de la Ciudad y decía a los capillenses: "marchamos porque el hambre es un crimen, y porque están mal distribuidas las tierras. Yo me pregunto: si el aire y el sol son para todos, ¿por qué las tierras no? Queremos que abran las fábricas para que nuestros padres tengan trabajo". La marcha llegó a la ciudad capital a las 16 horas, siendo declarada de INTERES MUNICIPAL y con la adhesión y beneplácito del Poder Legislativo Provincial. Cinco mil chicos, apurando calles en su trencito, sus educadores, con los pibes del SEAP, de Tiempo Latinoamericano, la Red Buhito, el Pipón Giuliani del CISPREN, junto a otros gremios, despertaron un acto distinto. Gabriel, el orador más niño decía, "son los chicos los que van a cambiar el país".Alberto Morlachetti citando a García Lorca decía: "la Virgen cura los niños con salivilla de estrellas. Eso es lo que estamos haciendo, llevando salivilla de estrellas por todo el país. Si los gobernantes no nos quieren dar lo que por derecho nos pertenece, el pueblo lo va a tomar". El chocolate caliente cerraba la tarde.

Crónicas riojanas

2005-06-23T12:01:00.000-03:00

22/06/05
La tercer jornada de la marcha estuvo teñida de mucho calor. La Marcha por la Vida llegó a La Rioja y el pueblo acompañó masivamente desde el Portal de San Nicolás, que se vistió de alegría para ser anfitrión de los niños y educadores que desde el lunes 20 de junio caminan por la Argentina.
La columna de los niños -que marchan construyendo futuro- alegraba los ojos. Mucha gente, como Pimpollos de Nuestro Pueblo (organización referente del Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo en la provincia), el legendario Padre Enrri Praolini de la Parroquia de la Resurrección, la Cooperativa de Trabajadores de Chamical -ex Gatic- y los trabajadores docentes que dejaron sus actividades para acompañar -todos- la marcha de los pibes.
En la Plaza 25 de Mayo, Juan, un pequeño marchante, recordó a Monseñor Enrique Angelelli y expresó: “Las tierras las tienen unos pocos, y así mueren muchos chicos. No se pueden morir chicos. Somos humanos, queremos vivir.”
En el acto, las muestras de cariño del pueblo riojano fueron generosas: “Detrás de cada pibe en la calle, hay un padre desocupado” decía una bandera.
El almuerzo tuvo lugar en la Escuela Nº 496, y la ternura de la mesa retenía la marcha. Una mujer nos decía “gracias por prestarnos sus piernas para marchar”.
Pero ya partíamos hacia Patquía, en el departamento de Independencia. Allí, una pequeña, muy pequeña, contando y contando la historia de su pueblo, le ponía palabras a unas cuantas casas. “Les quiero contar que Patquía significa cruce de caminos, y en este lugar se cruzaron los nuestros. Donde se cruzan nuestras ilusiones, donde se cruzan nuestros sueños y nuestras luchas por un país para todos”, dijo Nadia. Y las ganas de seguir volvieron a empujar.
Y volvimos al camino. La ciudad de Chamical nos esperaba a 140 kilómetros de la ciudad capital: marcha, música, regalos, cartas, abrigo y mantas para el buen sueño.
Mañana nos espera Cruz del Eje a las 11 de la mañana, y Capilla del Monte al mediodía, en la provincia de Córdoba. Marcha y acto a las 16 horas en la Plaza Colón de la capital cordobesa.
Sí, el HAMBRE ES UN CRIMEN.

Crónica Catamarca

2005-06-23T11:43:00.000-03:00

21/06/05
El sol catamarqueño entibió a los chicos que, con sueños de una infancia justa, continúan con la Marcha por la Vida. Todo comenzó en la Escuela 245 de “El Portezuelo”, departamento de Valle Viejo, donde alumnos, docentes y padres de este humilde pueblo recibieron la marcha que desde ayer desarrolla el Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo. Hoy, las calles de San Fernando del Valle de Catamarca fueron testigos del color de esta marcha.
“La infancia no espera” o “Digamos basta ya” afirmaban los carteles que los chicos paseaban en sus manos. Con aplausos, saludos, cartas y mensajes los alumnos de las escuelas aguardaban el paso de la marcha para manifestar su apoyo. Saben que también es por ellos.
Con un minuto de silencio, la marcha hizo un sentido homenaje a María Soledad Morales al pasar delante del colegio al que asistía, ya que no es cierto que el pueblo de Catamarca nunca hizo nada por sus pibes. Salió a la calle a parir las Marchas del Silencio que hoy recogen los chicos como parte de su legado. Luego la Plaza 25 de Mayo fue el escenario del acto en el cual los niños catamarqueños leyeron sus derechos. Tan ausentes como necesarios.
Mañana, miércoles 22, la marcha continuará su camino hacia La Rioja. Una caravana se iniciará a las 10:30 en la Rotonda Universidad Barceló, pasará a las 11 por el Portal de San Nicolás para luego concluir en el acto central a las 12 horas en la Plaza 25 de Mayo, ubicada en la capital riojana. Por la tarde, se realizará un acto en Chamical, tierra de nuestro querido Angelelli. Una provincia más. Un paso más en la construcción -con ternura, afirman los chicos- de un país para todos.

Crónica de Tucumán

2005-06-23T11:38:00.000-03:00

20/06/05
“El hambre es un crimen”, sonó fuerte en Tucumán, y paró de llover. Una multitud de niños, educadores y familias, comenzaron la marcha nacional por una infancia digna, organizada por el Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo. Malabaristas, chicos en zancos y disfrazados, muñecos gigantes, el trencito con música y títeres acompañaron la marcha que, en su primer día, recorrió las calles del Barrio El Trula -uno de los más castigados de la periferia de San Miguel de Tucumán- adornado íntegramente por los vecinos, activos participantes del acto.
“No nos saquen la alegría”, “Construyamos con ternura” y “Protejan nuestras vidas”, decían las pancartas de los chicos que, orgullosos y alegres, mostraban en el acto, el cual tuvo la bendición del Vicario Meliton Chávez, del Arzobispado de Tucumán. Soledad y Pablo, chicos de Tucumán, leyeron la convocatoria de la marcha, mientras que Cristian, también tucumano, leyó un texto el cual afirmaba: “queremos un país para todos, en donde los chicos puedan salir a jugar sin miedo, en donde los padres salgan a trabajar. Soñamos con un país digno, donde los chicos puedan comer en la casa con su familia”. Leonor Cruz, de la organización “Crecer Juntos” de Tucumán -referentes del Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo en esta provincia- también realizó un emotivo discurso en el cual exigía, entre otras cosas, “dignidad para nuestros hijos y trabajo para nuestros maridos”. Por último, el cantautor Claudio Sosa, sobrino de Mercedes Sosa, concluyó el acto con sus canciones.
Luego del acto central, hubo un simbólico paso por la Casa Histórica de Tucumán, en donde los chicos realizaron su promesa a la bandera nacional. El frío de este día no detuvo la marcha de los niños “por los derechos de todos los niños”. No la detuvo porque estos chicos abrigan un sueño, el sueño de una sociedad justa, de una infancia digna, de un país para todos. Por ese camino andan los chicos…
Mañana, martes 21, la marcha recorrerá las calles de Catamarca. La concentración será a las 15 horas en el Hospital de Niños Eva Perón, ubicado en la capital de esta provincia. Los chicos marcharán, entre otros lugares, por el colegio al cual asistía María Soledad Morales, en el que se realizará un homenaje en su memoria.

El umbral de la tormenta

2005-06-16T17:39:00.000-03:00

Cansados de mirar como los hijos de puta que nos dejan sin laburo meten la nariz en la bolsa, se nos está yendo la vida. Nos están gastando la piel, nos están robando la sangre. Y los traidores sonríen y echan bocanadas de felicidad ajena que compran en supermercados que nos quieren vender con su mejor sonrisa el revolver que nos va a volar la cabeza.
Y ahí estamos, parados en el último lugar de la fila, con las manos frías, con el alma estrujada, en esta jungla que se vuelve desierto cuando más necesitamos la llovizna.
Desde tronos maquiavélicos, alguien nos está rapiñando la esperanza. Pero no somos carroña, ni seremos presa fácil en este juego que, de trampa en trampa, nos vienen haciendo jugar. Podemos hacer que sepan que por más que el aire huela a matufia, no habrá as en la manga que nos amilane.
Porque pueden querer vendernos felicidad en cajitas, pero eso no significa que se las vayamos a comprar.

Duende

2005-06-07T12:38:00.000-03:00

No hay más tiempo,
no hay dolor
Sueños rotos
contra el sol.

Duende golpea en silencio
¿Sos siempre así?
Quedate con este cuerpo
Sangre gris.

Las paredes hablan (II)

2005-05-10T10:51:00.000-03:00

En una pared del Gran Buenos Aires
"El piquete corta rutas pero abre caminos"

Sobre la persiana de una casa abandonada
"Ni casas sin gente, ni gente sin casa"

Como avisando. Cerca de la Casa Rosada
"Quien siembra vientos recoje tempestades"

Por Nuestros Hijos ¡Marchemos!

2005-05-05T11:53:00.000-03:00

"El 20 de junio cientos de niños y educadores comienzan en la ciudad de Tucumán una marcha montados en sus ganas de vivir, para que broten los panes en la mesa en una mirada de manteles, para vestirse de guardapolvo blanco, para decir trabajo, para cantar infancia, para besar familia. Vamos a recorrer 4500 kilómetros, atravesando geografías, buscando ese latido de chocolate que abriga nuestro pueblo, subidos en una esperanza que se construye ternura a ternura, hasta fundar una nueva ilusión de la vida.
Llegaremos a Plaza de Mayo el 1° de julio, para juntar los pedacitos de sueños. Para encontrarnos en la alegría de saber que podemos construir un país para todos."

Alberto Morlachetti
Coordinador Nacional del Movimiento de los Chicos del Pueblo

Vergel

2005-04-28T13:45:00.000-03:00

Carlos era médico y guitarrero. Nunca le gustaron los pies descalzos sobre el asfalto, ni las panzas vacías. Por pensar distinto, lo encerraron para que no sea mala influencia, justo antes de que la noche se adueñara del cielo argentino durante ocho años.
Un día, hastiado de formaciones, trajes grises y paredes altas, imaginó un regalo para sus hijas. Juntó madera, pintura, tapas de envase de dulce de leche y muchas ganas. Con esos elementos, comenzó la construcción de una casa en miniatura.
La casa tenía varias habitaciones, como para albergar a toda una familia. El comedor era amplio e iluminado, lugar de reuniones, cantos y abrazos.Todo eso rodeado por un jardín que rebalsaba verdes y ponía alegres los ojos.
En ese jardín, Carlos imaginaba su libertad.

Cortinas

2005-04-22T12:52:00.000-03:00

Los milicos asesinos siguen caminando por la calle.

El hambre vuelve espeso el aire y se lleva cien chicos por día. La muerte nunca se empacha.

El no trabajo nos duele. Nos seca el alma. Nos enmudece.

Lo federal se acaba en Pilar. Donde cocinan el guiso con la desidia, el desinteres y el desamor como ingredientes.

La educación nos falta. Excluye a quienes debería incluir. Digna hija de un Estado que esconde la basura debajo de la alfombra.

Sin embargo, los medios de nuestro país nos quieren convencer hace meses que LA noticia gira alrededor del Vaticano.

Salto mortal

2005-04-11T12:31:00.000-03:00

Mal de amores. Cuando el corazón se viene en picada se hace más fácil mirar el suelo, y vos no sos la excepción. Demasiado tarde para abandonar, ya estás en la arena y los leones se van a soltar. Tarde o temprano el Cesar va a bajar el pulgar y ni si quiera te vas a haber dado cuenta que no eras un gladiador.
Ya sabemos con que vas a pagar tu salto mortal. Sangre, sudor y lágrimas, sangre y sudor. Lágrimas.
¿Otra vez deseando cuartos sin techo? ¿Y después de eso que?. No todos los días el sol va a estar de tu lado, ni todas las noches las estrellas van a ser tu velador.
Si reinaste esta paraíso por tanto tiempo no creo que vayas a olvidar la corona, ni a tus súbditos lamiéndote las suelas.
Más de una vez supiste negociar con el Diablo, pero de golpe la noche se te vino encima. Y entendiste lo que es oler mal cuando alejaste la nariz del plato.
"La mejor astilla es la de la rama", te dijeron una vez. Y desde ese momento no paraste hasta ser indispensable en ese circo donde los payasos lloran después de cada risa.
Pena de muchos, consuelo de tontos. Encerrada en tu pobre cuerpo, tu alma ya no sabe de que se trata la libertad. Y eso, mi viejo, es más grave de lo que todos creemos.
Le jugaste tu cabeza a los dioses y vas perdiendo. Te tiraste en la cama y te quedaste ahí, viéndote caer. Otra vez en picada.
Caretas de caras. Los rostros siguen siendo los mismos, pero se están disfrazando. Para cuando te des cuenta ya vas a estar entrando en la caja. Vas a ser un objeto más.
La carcajada te secó la boca y la oscuridad se te fue metiendo de a poco bajo la piel. Te llenaste la sangre de manjares, te miraste al espejo y te viste demasiado triste como para sonreírte. Demasiado triste...

Gargara larga

2005-04-04T16:39:00.000-03:00

Quise estar contra todo
quise pedir perdón,
quise ser fusilado
para no esperar.
Pero aún no sé
si le temo a la muerte o a la soledad.

Las paredes hablan

2005-04-01T13:15:00.000-03:00

Espero poder transformar esto en una sección del blog. La idea es transcribir algunos graffitis callejeros por vez, y que ustedes, amados lectores, colaboren en los comentarios o por mail a cieguitovolador@gmail.com (sobre todo los que no viven en Buenos Aires). También se aceptan fotos.
Bueno, empecemos.

En el Cabildo, días después de la rebelión popular de diciembre de 2001.
"Nos mean y la prensa dice que llueve"

En algún barrio de Bs. As.
"Que venga lo que nunca ha sido"

En una pared de Quito, Ecuador.
"Si privatizar es la solición ¿por qué Argentina agoniza?"

Hoguera

2005-03-29T14:35:00.000-03:00

Fuego a tu prisión
algo tentador
¡Fuego!

Sueños sin amor,
manos sin rebelión
¡Fuego!

Almas de dios
llenas de dolor
¡Fuego!

Jueces de tu pasión
cristos sin redención
¡Fuego!

El río de la mediocridad

2005-03-18T13:46:00.000-03:00

Cuenta la historia que el hombre sólo atinó a dar dos pasos y luego volvió a su asiento con las ansias intactas. Y estancado en el río de la mediocridad, se quedó sentado viendo pasar los inviernos, hasta que la última hoja seca abandonó su tronco.
El hombre, sentado, lloró nuevamente todas sus miserias. Una a una aparecían y se clavaban bajo la piel arrugada, mientras la muerte volvía a pisarle los talones.
Y con el alma estrujada se fue ahogando en sus propias lágrimas, con la vena hinchada de tanto haber aguantado. Con la certeza sombría de haberle pasado por al lado a la vida.

¿Cuánto te pagan por izar la bandera?

2005-03-14T17:27:00.000-03:00

Somos el miedo de los gobiernos que mienten en nombre de la verdad. El miedo del poder militar, económico y jurídico que impide la comunicación humana de pueblo a pueblo.
Somos el miedo de la soberanía de los piratas del mundo que mutilan el estado de ánimo e impiden las emociones reveladoras.
Somos el miedo del poder de los déspotas que reside en mecanismos impersonales. El miedo de las estructuras burocráticas que desalientan las conductas exploratorias. El miedo de las grandes fortunas que se robaron de los derechos naturales. El miedo de los centros de poder que amenazan con la destrucción total. El de esos varones sensatos y "prácticos" que desean dejar su huella en la historia y creen solamente en lo que pueden forzar y controlar.
Somos el miedo de quienes nos adiestran a ser corteses cuando alguna institución nos pisotea. El miedo de quienes temen a los cambios pues su status depende de la rutina y del tiempo de otras personas. El miedo de las tecnologías caprichosas que nos obligan a valorarlas adoptando siempre sus supuestos básicos.
Somos el viejísimo miedo agazapado en todos los rincones del Imperio y estamos encantados ¡encantados!

Carlos "Indio" Solari

El paso del tiempo

2005-03-08T11:33:00.000-03:00

Extraña su boca, por besadora y habladora. Por ser capaz de cantar las más dulces melodías, y de gritar las más fieras broncas.
Extraña sus ojos, que miran y se dejan ver. Transparentes, sinceros. Capaces de reír, y de llorar, y de ambas cosas al unísono.
Extraña sus manos, suaves para acariciar, duras para dar pelea.

Extraño. Así se siente a veces frente al espejo. Con ojos que no dicen, boca que no grita, manos que no logran acariciar.

La decisión

2005-03-03T16:27:00.000-03:00

Se levantó sonriendo, como casi ninguna mañana.
Se detuvo a mirarse en el espejo, poro por poro, sin dejar pasar el más mínimo detalle.
Abrió todas las persianas y ventanas, para que la luz del sol inunde el departamento que hasta hace pocas horas estaba inmerso en una oscuridad constante.
Se sirvió manjares, y frutas, y vinos, como los que hacía tiempo no disfrutaba.
Se puso su mejor vestido, recorrió cada rincón, se sentó en su silla preferida.
Inhaló profundo y exhaló fuertemente.
Y entonces sí, apretó el gatillo.

El origen del mundo

2005-02-28T16:37:00.000-03:00

Hacía pocos años que había terminado la guerra de España y la cruz y la espada reinaban sobre las ruinas de la República. Uno de los vencidos, un obrero anarquista, recién salido de la cárcel, buscaba trabajo.En vano revolvía cielo y tierra. No había trabajo para un rojo. Todos le ponían mala cara, se encogían de hombros o le daban la espalda. Con nadie se entendía, nadie lo escuchaba. El vino era el único amigo que le quedaba. Por las noches, ante los platos vacíos, soportaba sin decir nada los reproches de su esposa beata, mujer de misa diaria, mientras el hijo, un niño pequeño, le recitaba el catecismo.
Mucho tiempo después, Josep Verdura, el hijo de aquel obrero maldito, me lo contó. Me lo contó en Barcelona, cuando yo llegué al exilio. me lo contó: él era un niño desesperado que quería salvar a su padre de la condenación eterna y el muy ateo, el muy tozudo, no entendía razones. -Pero papá- le dijo Josep, llorando - Si Dios no existe, ¿quién hizo el mundo?
- Tonto - dijo el obrero, cabizbajo, casi en secreto - Tonto. Al mundo lo hicimos nosotros, los albañiles.

Eduardo Galeano

Dudas...

2005-02-18T12:44:00.000-03:00

¿Por qué será que está mal visto que en el trabajo te encuentren leyendo un libro, pero si estás leyendo el manual de uso del celular hasta el jefe se acerca a mirar?

Como atroces chistes sin gracia

2005-02-10T15:45:00.000-03:00

Una banda que no para de tocar cuando debería hacerlo. Que se convierte en víctima y victimario al mismo tiempo. Que elige el silencio como método de defensa. Que intenta deslindar responsabilidades. Que no sabe manejar la situación. ("Cuanto más alto trepa el monito (así es la vida) el culo más se le ve").

Medios que exprimen la noticia macabra hasta agotarla. Muestran todo. Escriben mucho. Dicen poco. Hacen nada.
Ayudados por una sociedad que da vuelta la página y vuelve a abrir grandes los ojos, ante la nueva tragedia que más temprano que tarde va a cubrir con un manto de olvido lo que nunca se debiera olvidar.

Empresarios más preocupados por una moneda extra que por la vida misma. Ninguna novedad, sólo que esta vez salió mal.

Dirigentes con la mirada tan corta como para ver que lo único que se juega es algún futuro político, sin pensar que se timbearon vidas jóvenes que querían ser.

Puede que todo esto resulte redundante, pero anoche caminaba por ahí y en un negocio sonaba Callejeros. Pasé por la puerta y sólo llegué a escuchar esta frase, y todas estas cosas empezaron a rebotarme en la cabeza. Porque suenan así.

Escondido

2005-02-08T16:48:00.000-03:00

Soy quien estás esperando. Con tus ojos embravecidos, con tu sed de almas secas. Arrasando con lo que se cruce a mi paso, voy a emerger para siempre desde lo más oscuro, desde lo más lejano.
Ya te esperé demasiado. Observé cada movimiento, cada tentación. Te vi reír y llorar, gritar y aguantar, besar y morder. Te vi volver sobre tus pasos una y otra vez. Y te vi tragar el miedo que te produce saber que existo.
Estabas ansioso por verme llegar y ahora que estoy aquí me querés enclaustrar.
Recuerdo tus ganas de apagarme cada vez que me volvía fuego. Esconderme sólo te condena más, no creas que no estaba cuando menos lo querías.
Soy tu mejor sueño, en el que te ves libre, sin cargar la piedra. Soy el dueño de tus manos, de tu sangre, de tu corazón.
Estuve agazapado, esperando que me necesites. El tiempo suele jugar en mi contra cada vez que pasa urgente.
Pero siempre estás buscándome, tratando de que me asome por el rincón más recóndito de tu alma, que pide a gritos que salga a la luz.
Así las cosas, la magia de tus ojos sigue siendo negra, mezcla de humo y noche sin luna.
Soy la trompada en la pared. Soy la piedra en la mano. Soy la sangre corriendo por tus venas. Ese soy yo, tu más hermoso sueño, del que nunca quisieras despertar.

Una sonrisa

2005-01-28T16:22:00.000-03:00

Hay una sonrisa que todo lo vale.
Jugarse la piel, hincharse las venas, cantar y bailar.
Reír, llorar, abrazar, empujar.
Es una sola. Es millones.
No tiene dueños, aunque bien sabe sobre que labios posarse.
Sólo debemos procurar que se mantenga así, sonriente.
Y tarde o temprano, se volverá carcajada.

Magnum

2005-01-18T15:05:00.000-03:00

Vas temiendo verte ahí, en el maldito fuego. Vas tiñéndote de muerte.
Vas sacándote el disfraz, ese que tanto muerde. Vas tiñéndote de muerte.
Vas lustrando credencial de pendenciero nuevo. Vas tiñéndote de muerte.
Y en ese torbellino, te vas limpiando la nariz.

Nos siguen pegando abajo

2005-01-13T11:50:00.000-03:00

Cómo se sentirán las madres y los padres que perdieron a sus hijos? Los hermanos que ya no tienen a sus "compinches"? Los amigos que extrañan a sus hermanos de sangre, cuando ven el circo mediático que están montando los miserables de turno?.
Reyes de la muerte, amos del dolor. Cuentan cuerpos con el ábaco de la inoperancia. Sin importarles que detrás de esos ojos que se apagaron, había vidas que querían ser vividas. Sueños por cumplir. Utopías por alcanzar.
Basta de aspirinas para el cáncer. Basta de estrujarnos el alma.
Ayer fue tarde. Demasiado tarde.

...

2005-01-07T16:13:00.000-03:00

A ver que hacemos para que duela menos
Gritar como guanacos en esta Siberia?
Abrir las gambas? Tener mil hijos? Romper supermercados?
Vender cocaína? Jugar al Stone?, peliculita de rocker?
Tibia peste,Tibia peste.

Que al mundo nada le importa

2004-12-21T18:05:00.000-03:00

La cola sigue avanzando lenta, pero Carlos ya no está ahí. Ahora camina las veinte cuadras que lo separan de la otra esperanza que marcó en los clasificados mangueados. En el lugar de la puertita marrón sólo le hicieron un par de preguntas. Parece que para barrer un supermercado se necesita titulo secundario.
Carlos camina por veredas que nunca sentirá suyas. Se ve como un forastero ante los ojos de quienes parecen los dueños del lugar, todo le resulta extraño. La marea de gente lo agobia. Se chocan, apurados en llegar a ninguna parte, y ni se miran, ni se hablan, ni se disculpan, ni agradecen, ni sonríen.

Esperanzas

2004-12-16T22:09:00.000-03:00

Afuera el viento sopla frío y la cola se hace eterna. Lucio vuelve a mirar sus manos desnudas y las frota para que el rato sea más llevadero. Otros permanecen donde los encuentra la mañana, sin la moneda que los deje abordar el colectivo de la dignidad.
Desde el fondo, Carlos asoma la cabeza por el costado de la fila. La pequeña puerta marrón está a más de media cuadra. Abre la billetera andrajosa y mira con rabia la estampita de ese Jesús crucificado que de tanto mirar hacia abajo, pareciera que no quiere ver.

Despedida

2004-12-06T17:27:00.000-03:00

Una noche huyó de mis sueños. Trepó por mis cabellos, se posó en mi almohada. Desanudó mi garganta. Dejó en su lugar aquel corazón que ya no le pertenecía.
Y ya no volví a soñarla.

Ego

2004-11-23T20:30:00.000-03:00

Pudiste saber que sería de mi, pero el ombligo tapa la humanidad. Y ahora no hay nostalgia que derrame una lágrima más en tu memoria.

El fin

2004-11-17T16:36:00.000-03:00

No sé como será. No sé hacia donde iré. Sólo pido, en el último instante, poder recordarla.

La costumbre del miedo

2004-11-03T17:55:00.000-03:00

Raúl era un hombre morrudo, aunque pequeño. Casi tan pequeño como el mundo que lo circundaba. En su pequeño mundo había poco más que un manojo de tragedias y temores, algún que otro fracaso, un puñado de errores y, por su puesto, un desamor.
Cierta vez, me contaba lo costoso que era para él abandonar sus cuatro paredes.
- Es que soy un pobre tipo – suspiró como desinflándose – y siempre es a nosotros a los que nos pasan las peores cosas -.

El miedo global

2004-10-26T08:20:00.000-03:00

Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo. Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo. Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida. Los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados. La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje tiene miedo de decir. Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la falta de armas. Las armas tienen miedo a la falta de guerras. Es el tiempo del miedo. Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo.

Eduardo Galeano

Cinco Siglos Igual

2004-10-12T21:35:00.000-03:00

Soledad sobre ruinas, sangre en el trigo rojo y amarillo,
manantial del veneno, escudo, heridas, cinco siglos igual.
Libertad sin galope, banderas rotas, soberbia y mentiras,
medallas de oro y plata contra esperanza, cinco siglos igual.
En esta parte de la tierra la historia se cayó,
Como se caen las piedras, aún las que tocan el cielo
O están cerca del sol, o están cerca del sol.
Desamor, desencuentro, perdón y olvido, cuerpo con mineral,
pueblos trabajadores, infancias pobres, cinco siglos igual.
Lealtad sobre tumbas, piedra sagrada, Dios no alcanzó a llorar,
sueño largo del mal, hijos de nadie, cinco siglos igual.
Muerte contra la vida, gloria de un pueblo desaparecido,
es comienzo, es final, leyenda perdida, cinco siglos igual.
En esta parte de la tierra la historia se cayó,
como se caen las piedras, aún las que tocan el cielo
o están cerca del sol, o están cerca del sol.
Es tinieblas con flores, revoluciones, y aunque muchos no están,
nunca nadie pensó besarte los pies, cinco siglos igual

León Gieco

La pared

2004-10-07T16:05:00.000-03:00

Por saberte distante, colgué recuerdos de las paredes. Mural avaro, detenido en un tiempo que nunca fue.

Ofrendas

2004-09-30T14:47:00.000-03:00

Te daría miles de estrellas, todas las flores, cada perfume del aire. Te daría de beber el mejor néctar y de comer el más sabroso manjar. No alcanzaría el mundo para escondernos de los demás.
Te daría mi vida, si no estuviera tan seguro de que la vas a tomar.

Añoranzas

2004-09-23T17:21:00.000-03:00

Tengo recuerdos como fotos. Una caricia insolente. Una sonrisa robada. Una lágrima compartida. Un corazón sin grietas, aún.

Como Roma

2004-09-10T16:28:00.000-03:00

Como Roma, en la cúspide de la demencia buscás alimentarte de los cuerpos que sufren tu alienación. El poder te enceguece, tu alma ennegrecida sólo quiere más y más. De lo que sea, sólo un poco más.
Sos imperio despiadado, pulgar aplastante, máquina de hambre y muerte. Sos cielo de plomo, pólvora hiriente, mentiras de libertad.
En la cumbre de tu ambición propinás destellos que riegan con sangre un suelo que no te pertenece. Mirás con indiferencia los ojos de quienes dejás sin techo, sin madre, sin esperanza.
¿Cómo describirte? Si a veces cuesta creer que estés ahí, observándolo todo, decidiéndolo todo. Siempre en guardia.
Como Roma, vas a caer. Y cuando las bestias caen el ruido es ensordecedor. Vas a caer y yo voy a estar ahí, viéndote.
Sonriendo.

Los Nadies

2004-09-08T19:39:00.000-03:00

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano

Corsarios

2004-09-06T20:45:00.000-03:00

Los hijos de puta nos sangran por la herida que más arde. Corsarios insaciables subidos al pedestal de la rabia. Ojos demasiado abiertos para mentes agotadas.
La fiesta viró y se volvió infierno. Y vos bien sabés de que se trata todo.
Mantienen el diente afilado. Sedientos, se babean en vapores de sollozo y se hunden en sus cuevas mugrientas escudados bajo el ala de su Madre, águila de infinita hambre que no duda en devorar al más irreverente de sus vástagos.
Nuevas palabras para canciones conocidas.
Monstruo angurriento que devora a sus propias crías y las vuelve a parir aún más feroces. Serpiente que envenena su propio culo. Pichones jugados a no poder volar.
Los bolches de papel de diario y servilleta de bar ven caer ángeles ensangrentados desde la caja, embotados para siempre en sus tazas de café.
Mientras, el viento aviva el fuego donde la fogata tiene que arder.
Hay lágrimas que se clavan en la piel.
Y es por eso que te miro con estos ojos.
Porque vivo en la tristeza es que quiero verte sonreír.

Sus ojos

2004-09-02T21:12:00.000-03:00

Sus ojos me recordaban el infinito. Viajé miles de kilómetros dentro de sus pupilas y recorrí los parajes más recónditos subido a sus pestañas. Siempre me dolió verlos tristes y ahora los imagino así. Vacíos, como el alma que los recuerda.

Envejecer

2004-08-31T16:32:00.000-03:00

Ese día aprendí a mirar de otras formas las partes de su cuerpo. Su boca, hasta ahí sólo dos labios de fuego, dibujaba sonrisas amansadoras. Sus manos, como la rama que se vuelve nido, pasaron a dar caricias tranquilizadoras. Sus brazos se volvieron cuna y sus ojos frazada. Ya no habría manera de que me sintiera solo.

Insoportable

2004-08-26T20:46:00.000-03:00

Insoportable ruido. Insoportable embotellamiento. Insoportable griterío. Insoportable espera.
Insoportable es el hambre cuando se va volviendo costumbre. Y que no puedas ver más allá de tu nariz.

La Tierra

2004-08-24T15:50:00.000-03:00

Desembarco. Genocidio. Despojo.
A pólvora y espada se llevaron todo de estas tierras vírgenes y las desvirgaron para siempre de hambre, de muerte, de miedo.
Hoy, el verdugo dejó la capucha y se calzó el traje, y cambió la guillotina por el escritorio.
Pero siempre el viento traerá con él, desde los tiempos lejanos, el murmullo que se hace grito en las gargantas de los que siguen estando:
"¡La tierra es nuestra!"
"¡La tierra es nuestra!"

Lucas

2004-08-19T20:01:00.000-03:00

A las 6 de la mañana el ruido de los autos en la autopista se hace más constante.
Cuando mi vieja me sacude el brazo para despertarme dejo de soñar y empiezo a caer poco a poco. Anoche la cosa estuvo buena, eso de caminar con tanta gente para el mismo lado, quizá. A pesar de que al mirarnos nos diéramos cuenta de que somos distintos nos sonreíamos, porque íbamos para el mismo lado.
Todas las mañanas es lo mismo. El viejo en la cocina, tomando mate desde hace una hora, frunce el ceño y mueve la cabeza hacia ambos lados. Pero medio que se sonríe, y me convida un mate.
Estuvo más de veinte años trabajando de operario en una fábrica. Pero un día su máquina lo traicionó y lo dejó con dos dedos menos en cada mano. Ahora tiene 52 años, una mísera pensión de 120 pesos por mes y ninguna posibilidad de conseguir trabajo.
Siempre que salimos con la vieja a tomar el tren nos cruzamos con los mismos vecinos. Desde que tengo memoria, Doña Chola barre la entrada del monoblock en el que tiene el departamentito. Cada mañana, con su escoba andrajosa y sus 80 años a cuestas, saluda con una sonrisa a los que se van y mira fuerte pero cariñosamente a los que llegan, como una abuela que cuida celosamente de sus nietos.
Mamá trabaja desde hace 10 años en la misma casa. Y gracias a los trescientos mangos que gana por mes, casi que comemos todos los días.
Recuerdo que de chico este tren me resultaba encantador. Siempre lo tomábamos para ir al centro, a caminar por Florida. La emoción que me causaba abordarlo no se comparaba con ninguna otra. Era el pasaporte hacia un mundo fascinante, en el que las luces de neón y la música fuerte tapaban mucho más que las palabras que nos pudiéramos decir.
Ahora ese mismo lugar sólo me trae recuerdos de rechazos y de miradas indiferentes. Y las caras de éste tren están cada vez más tristes.
A media mañana, cuando ya tengo más de un no trepado a los oídos, la cosa se empieza a poner rara. Parece que el fuego de anoche todavía no se apagó.
A mi me quedan algunos laburos para ver y decido seguir el camino, aunque más no sea por un rato.
Me alejo un poco y trato de pensar en otra cosa, pero siempre caigo en lo mismo. Las imágenes de anoche se me cruzan como diapositivas y cada una me produce el mismo cosquilleo en el estomago.
"Se nos juntó la bronca y ahora explotamos" escucho por ahí. Y, como con tantas expresiones que escuche esta mañana, estoy de acuerdo. Pero también tengo un poco de bronca más mía, porque tenemos hambre desde toda la vida. Y, ¡puta!, si tengo bronca. Otra vez el cosquilleo. Esta vez también aprieto los dientes, mastico la bronca. Pero no me la trago.
Me doy vuelta y vuelvo sobre mis pasos, escucho aplausos que dejan las palmas rojas, ruidos agudos, como cuando no queda más arroz en la olla. Pienso en el viejo y en la vieja. Y en mis tres hermanitas. El cosquilleo se hace más y más fuerte, el corazón me late a mil y las piernas se vuelven a cada paso más veloces. Casi que corro.
Llego y me siento en el piso, junto con otros. Igual que anoche, yendo para el mismo lado.
La bestia está sedienta, parapetada, esperando para saltarnos al cuello. Acá cada vez somos más y nos envalentonamos unos a otros. El grito se hace más ensordecedor cada vez y las caras que están atrás del vallado se van deformando.
Hace un rato largo que nos echaron de la plaza. La garganta pica de tanto gas y las piernas están cansadas de tanto ir y venir. Alguien estira el brazo hacia mi con un gajo de limón en la mano. Más allá un grupo de unas cinco mujeres comparte una botella de agua. Se refriegan los ojos para poder ver más claro. Nos miramos. Y nos sonreímos.
La última vez que miré la hora eran como las cinco y media. Acá el calor es insoportable, pero todos sabemos que no nos vamos a ir.
Se nos vienen encima. Con todo se vienen los hijos de puta. Vuelan gases. Grito. ¡Vamos carajo!! Y lloro, no puedo dejar de llorar. Ni de tirar piedras. Y arrecian los caballos. Y no puedo dejar de ir para adelante. Y somos muchos y nos sonreímos, porque vamos para el mismo lado.
Pero la bestia es traicionera y acá también juega sucio.
Y me arde la espalda. Y de golpe me tiemblan las piernas. Y me caigo.
Soy Lucas, ayudáme.
Me arde. Soy Lucas.
Ayudáme.

Visita

2004-08-09T21:31:00.000-03:00

(Fuente: Indymedia)

En verdad, no es fácil ser libre. Resulta incluso a veces más complicado deshacerse de una serie de números que del mismo código de los legisladores. Y si bien ayer en el centro cultural de la Cooperazion no se hablo mucho ni de código fuente ni de código ejecutable, se habló en cambio mucho de libertad. Richard M. Stallman, a quien todos habían ido a ver sobrepasando por mucho la capacidad de la sala de la solidaridad, es un gran programador. Se le deben varias herramientas informáticas: un depurador, un compilador, el editor de texto Emacs... Es también uno de los ideólogos del software libre y ,desde el 1983 año en que empezaron a desarrollar este sistema operativo sin barreras, es él que le da la dimensión política y el contenido moral y ético al proyecto. Libre no es gratis dicen todos los adeptos de GNU Linux y poner su computadora en sintonía con la "comunidad" implica buscar además de su propia libertad, la de su vecino y del resto de las personas. Aunque parezca mucho, esto se logra a través de un sistema operativo fiable, decente y con código fuente accesible; la libertad de copias y de distribución; la libertad de modificar el programa y la posibilidad de entregar los progresos al resto de los usuarios. De eso se trata y tampoco es tan difícil. Stallman bien lo dice: Ser libre no es elegir entre uno u otro señor, es no tener señor. Para más información, páginas de las organizaciones convocantes: Hipatia + Solar y auspiciada por Fundacion Via Libre

Preguntas

2004-08-05T16:09:00.000-03:00

¿Por qué los medios siguen insistiendo con instalar “la violencia” sólo por lo que ocurre cada tanto en algunas calles del centro porteño? ¿Por qué ya no se habla de la crisis energética? ¿Por qué nadie se pregunta dónde van a parar los policías que exoneran? ¿Por qué se habla de la Traffic del atentado a la AMIA y no se dice que está seriamente cuestionado que haya existido la Traffic? ¿Por qué desapareció el señor Blumberg? ¿Por qué los 16 detenidos por los incidentes en la Legislatura porteña todavía no saben por qué están detenidos? ¿Por qué la SIDE tiene coronita y no paga el pato del papelón del Gobierno con los casetes que no estaban? ¿Por qué cuando los ahorristas rompían el frente de los bancos eran ciudadanos indignados y cuando algunos piqueteros cortan una calle son negros de mierda que no quieren trabajar? ¿Por qué ya no se habla de la relación entre la policía bonaerense, el delito y el aparato peronista del conurbano? ¿Por qué ya no hay notas periodísticas sobre los niños desnutridos? ¿Por qué se olvidaron las denuncias sobre las causas del accidente en la mina de Río Turbio? ¿Por qué el señor Blumberg reapareció justo para pedir mano dura? ¿Por qué ya no se habla de la relación entre la policía bonaerense, el delito y el aparato peronista del conurbano justo cuando se detuvo el choque entre Kirchner y Duhalde? ¿Por qué se olvidó a los inundados santafesinos que siguen viviendo en carpas infectas a casi dos años de la catástrofe? ¿Por qué dicen que la inseguridad frena las inversiones y no dan un solo dato sobre cuáles inversiones se frenan? ¿Por qué el Estado recauda como nunca y la Argentina es más desigual que nunca? ¿Por qué no se dice que la inseguridad es un negocio fantástico? ¿Por qué la Ley de Radiodifusión sigue siendo la de la dictadura? ¿Por qué a Bush no lo llaman “terrorista”? ¿Por qué en los medios nacionales hay tan poca información de lo que ocurre en las provincias? ¿Por qué no se sabe dónde están los 500 millones de dólares que el gobierno de Santa Cruz depositó en el exterior? ¿Por qué los que piden represión no dicen jamás en qué consistiría la represión que piden? ¿Por qué se critica que el gobierno de Santa Cruz tenga plata depositada afuera y no de dónde sacaron la plata los que tienen afuera casi tantos millones de dólares como toda la deuda argentina? ¿Por qué hay tanto olor a que echaron al jefe de la Federal para salvarle las papas a la SIDE o, que sería más o menos lo mismo, para quitar la atención sobre el papelón de los casetes? ¿Por qué nos íbamos a caer del mundo si entrábamos en default y después no nos caímos nada? ¿Por qué asusta tanto el presidente de Venezuela y no el presidente de los Estados Unidos? ¿Por qué no se explica que el monocultivo de soja está destruyendo los suelos? ¿Por qué le llaman “opinión pública” a las comadres de barrio que llaman a los programas de radio? ¿Por qué se pretende que no haya violencia en un país saqueado? ¿Por qué algunos diarios se quejan de travestis y prostitutas y están llenos de avisos de travestis y prostitutas? ¿Por qué piden que el Estado se ajuste y que las tarifas se reajusten? ¿Por qué cuesta tanto entender que en el país saqueado debería festejarse que el problema más grave sean los cortes de calles en el microcentro de Buenos Aires? ¿Por qué no dicen que, otra vez, las penas más duras no sirvieron para frenar el delito? ¿Por qué si a los comerciantes no les queda otra que tener empleados en negro a los vendedores ambulantes les tiene que quedar otra que no pagar impuestos? ¿Por qué no le llaman “mano dura” al gatillo fácil? ¿Por qué la Iglesia no dice nada sobre su larga lista de sacerdotes abusadores de menores? ¿Por qué la Argentina tiene más de 20 millones de habitantes bajo la línea de pobreza e indigencia si es capaz de producir alimentos para 300 millones de habitantes? ¿Por qué?.

eduardo aliverti