Un nombre

Voy a besar tu cuello, tus hombros, tu espalda.
Y voy a dejarte partir.
Y vas a alejarte hasta no ser más que un nombre.
Un nombre sin apellido.
Un nombre sin presencia.
Un nombre sin memoria.

Encandilados

Escuchado arriba de un colectivo, en Buenos Aires:
“Quiero ir al Parque Centenario. Me dijeron que está re lindo. Que tiene lucecitas de colores”.

A más de quinientos años de la colonización, de los asesinatos, de los jesuitas, todavía hay gente que se siente feliz con el brillo de los colores. Y no se dan cuenta de que todo es parte de un encandilamiento embobador.
Parece que no aprendieron nada.
O peor, que no les importa.