Vergel

Carlos era médico y guitarrero. Nunca le gustaron los pies descalzos sobre el asfalto, ni las panzas vacías. Por pensar distinto, lo encerraron para que no sea mala influencia, justo antes de que la noche se adueñara del cielo argentino durante ocho años.
Un día, hastiado de formaciones, trajes grises y paredes altas, imaginó un regalo para sus hijas. Juntó madera, pintura, tapas de envase de dulce de leche y muchas ganas. Con esos elementos, comenzó la construcción de una casa en miniatura.
La casa tenía varias habitaciones, como para albergar a toda una familia. El comedor era amplio e iluminado, lugar de reuniones, cantos y abrazos.Todo eso rodeado por un jardín que rebalsaba verdes y ponía alegres los ojos.
En ese jardín, Carlos imaginaba su libertad.

Cortinas

Los milicos asesinos siguen caminando por la calle.

El hambre vuelve espeso el aire y se lleva cien chicos por día. La muerte nunca se empacha.

El no trabajo nos duele. Nos seca el alma. Nos enmudece.

Lo federal se acaba en Pilar. Donde cocinan el guiso con la desidia, el desinteres y el desamor como ingredientes.

La educación nos falta. Excluye a quienes debería incluir. Digna hija de un Estado que esconde la basura debajo de la alfombra.

Sin embargo, los medios de nuestro país nos quieren convencer hace meses que LA noticia gira alrededor del Vaticano.

Salto mortal

Mal de amores. Cuando el corazón se viene en picada se hace más fácil mirar el suelo, y vos no sos la excepción. Demasiado tarde para abandonar, ya estás en la arena y los leones se van a soltar. Tarde o temprano el Cesar va a bajar el pulgar y ni si quiera te vas a haber dado cuenta que no eras un gladiador.
Ya sabemos con que vas a pagar tu salto mortal. Sangre, sudor y lágrimas, sangre y sudor. Lágrimas.
¿Otra vez deseando cuartos sin techo? ¿Y después de eso que?. No todos los días el sol va a estar de tu lado, ni todas las noches las estrellas van a ser tu velador.
Si reinaste esta paraíso por tanto tiempo no creo que vayas a olvidar la corona, ni a tus súbditos lamiéndote las suelas.
Más de una vez supiste negociar con el Diablo, pero de golpe la noche se te vino encima. Y entendiste lo que es oler mal cuando alejaste la nariz del plato.
"La mejor astilla es la de la rama", te dijeron una vez. Y desde ese momento no paraste hasta ser indispensable en ese circo donde los payasos lloran después de cada risa.
Pena de muchos, consuelo de tontos. Encerrada en tu pobre cuerpo, tu alma ya no sabe de que se trata la libertad. Y eso, mi viejo, es más grave de lo que todos creemos.
Le jugaste tu cabeza a los dioses y vas perdiendo. Te tiraste en la cama y te quedaste ahí, viéndote caer. Otra vez en picada.
Caretas de caras. Los rostros siguen siendo los mismos, pero se están disfrazando. Para cuando te des cuenta ya vas a estar entrando en la caja. Vas a ser un objeto más.
La carcajada te secó la boca y la oscuridad se te fue metiendo de a poco bajo la piel. Te llenaste la sangre de manjares, te miraste al espejo y te viste demasiado triste como para sonreírte. Demasiado triste...

Gargara larga

Quise estar contra todo
quise pedir perdón,
quise ser fusilado
para no esperar.
Pero aún no sé
si le temo a la muerte o a la soledad.

Las paredes hablan

Espero poder transformar esto en una sección del blog. La idea es transcribir algunos graffitis callejeros por vez, y que ustedes, amados lectores, colaboren en los comentarios o por mail a cieguitovolador@gmail.com (sobre todo los que no viven en Buenos Aires). También se aceptan fotos.
Bueno, empecemos.

En el Cabildo, días después de la rebelión popular de diciembre de 2001.
"Nos mean y la prensa dice que llueve"

En algún barrio de Bs. As.
"Que venga lo que nunca ha sido"

En una pared de Quito, Ecuador.
"Si privatizar es la solición ¿por qué Argentina agoniza?"